?

Log in

August 2016

S M T W T F S
 123456
78910111213
14151617181920
21222324252627
28293031   

Syndicate

RSS Atom
Powered by LiveJournal.com

Previous 10

Aug. 14th, 2016

Идиосинкразия

Это было весной. Раз на дачу ко мне
Захватила подруга мальчонку.
Он вручил мне цветы, я сказала "Ишь ты"
И немножко озлобилась сразу.

Мне всегда на просмотр привозили мальчат
Чтоб потом не разочароваться,
Браковала я их, одобряла я их,
Правда редко второе бывало.

Вот и этот привез пук по сто рублей роз,
И глядел хулигански-игриво,
Я решила терпеть, накормить-напоить,
Потому что я как бы хозяйка.

Он встал в скорбную позу над пнем с шашлыком
И сказал тост "За нашу Победу".
Повторил раза три, и слезу обмахнул,
Но за фальшь браковать - это слишком.

Попросил рассказать про былые деньки,
Как мы в школе за партой сидели,
Вроде все хорошо, но подруга моя
Меня младше на десять лет с гаком.

Я сказала ему, он - "Ого!", подмигнул
и ужасно на вид удивился,
Что ж, подумала я, дотерплю до конца,
Ну а он за гитару схватился.

И опять подмигнул, Окуджаву запел,
Знать, подруга ему подсказала,
И локтем подтолкнул, и сказал "Подпевай!",
А меня прям улиткой свернуло.

Чтоб слегка отойти, я костер запалить
Отползла от красавца подальше,
Глядь - он рядом стоит и хитро говорит -
"Не зажжешь!" и "не женское дело!"

Я с пеленок костры зажигаю на раз
В бурю, в снег, на болоте и в луже,
Но он рядом стоит,  и с улыбкой гундит -
"Не зажжешь!" - и костер не зажегся.

От греха я подальше запряталась в дом,
А он - раз! - и в окно глазки строит,
Говорит "Эй, айда! все за пивом айда!"
И меня за предплечье как цапнет!

Не хочу, говорю, никуда, не айда,
Ни фига, даже с места не сдвинусь!
А он мне "Я упрямых таких вот люблю!"
И тихонько запел Окуджаву!!!

Где подруга была, сразу спросите вы,
Да она беспрестанно курила,
Наблюдала за ним, говорила "Не лезь",
Говорила "Пора уже ехать!"

Но наш альфа-самец куролесил пока
Я сама не свинтила оттуда,
И под мокрым кустом, вся от злости дрожа,
Дождалась их отбытия к черту.

Что же скажете вы? Что мужик был хорош,
Что понравиться просто старался?
Что не мне с ним тусить, а подруге своей
Я всю радость и счастье убила?

Эх вы, френды мои! да, мужик в ту же ночь
Отвалил в неизвестные дали,
И сказал напоследок подруге моей
Не совсем то, что вы ожидали.

А сказал ей, что он - многодетный отец,
Что последний ребенок родился
Лишь за месяц до этой поездки ко мне,
И что он теперь "я сожалею".

Так что все получилось неплохо совсем,
А ведь выйти могло по-другому,
Если бы не цветы, не костер и не тост,
Не подмиги и не Окуджава.

Aug. 4th, 2016

Великого снобизма пост

Сегодня великий день! Сегодня я потеряла остатки интеллигентности, которую и так наскребала по сусекам, и слепляла из наскребенного то дискурс, то трансцендентность. Но разве в трансцендентности дело? Не она делает интеллигентного человека интеллигентным человеком, не говоря уж о дискурсе, который каждая собака нынче употребляет в хвост и в гриву. Нет, не она делает. А что делает? Все мнения на эту тему уже высказаны и оспорены. Все цитаты приплетены и высмеяны. Подведен окончательный итог-приговор, который гласит, что по-настоящему интеллигентный человек этого про себя никогда не скажет. О как! То есть, умный человек может про себя сказать "я - умный", и ничего. Добрый человек может сказать "я - добрый" - и хорошо. И, конечно, каждый может сказать - "Я лучше всех!". А вот "я - интеллигентный человек" сказать - этот будет зашквар, харам и позорище. Интеллигентность свою надо тщательно скрывать, смущаться, стесняться, мучиться, это же так интеллигентно - слушать всякую гнусь и виду не подавать, что тебя тошнит, это же первый признак интеллигента - не показывать собеседнику что ты интеллигентней его! И тогда нагадивший тебе во все духовные места, вербально изнасиловавший тебя тысячью способами собеседник воскликнет про тебя - "Ах! до чего интеллигентный человек! ведь, наверное, не нравится ему, что я плююсь, рыгаю, матерюсь и курю ему в нос, но ведь ни слова не сказал! ни взгляда себе не позволил! вот это - настоящая высочайшая интеллигентность!".. да еще прибавит - "питерская"!

Вседозволенность тех, кто принимает интеллигентное поведение за вселенскую всеядность и всетерпимость, иногда просто зашкаливает. Я даже не говорю про вызывающе дикие вещи - материться специально, чтобы посмотреть, сколько вытерпит собеседник (и такое со мной было, правда очень давно и всего один раз, труп закопан). Я не говорю про фашистские, националистические и прочие фразы, словечки и установки, которые я часто оставляю без внимания, чтоб не прерывать беседу (акакжеж, интеллигентность не позволяет!). Я не говорю про фантастическое число весьма обычных историй, которое мне пришось выслушать от людей, которые рассказывали мне про свою интересную жизнь, нимало не поинтересовавшись, хочу ли я их выслушивать, и уж, тем паче, не спросив у меня - а вдруг и в моей жизни что-то происходит забавное? Ну да, я понимаю - для многих я чуть ли не Будда - ну а чего скромничать-то?  - и цель рассказать мне про себя все самое интересное разом - не самая ужасная. Мне даже всегда интересно слушать, что нисколько не мешает удивлению - сколько можно? И ведь это не излив измученной души, это просто свод забавностей, которые я почему-то должна слушать, как должна ставить унылые лайки унылым фоткам по какому-то там внутреннему этическому кодексу.
Но и это наплевать, собственно. Мой круг общения сейчас настолько ограничен и обнесен электроколючками, что все вышеперечисленное - это, скорее, ретро-обозрение.
Но и я, обнесенная колючками, сплошь и рядом встречаюсь с этой проверкой на интеллигентность, чаще всего, неосознанную (ну это уж слишком было бы), а просто естественную для любого, кто не связан той самой интеллигентностью, и действует по принципу сажания свиньи за стол с продолжением. Случайные знакомые спрашивают, когда будут внуки. Коллеги интересуются квартплатой. Меня спрашивают про доходы, про религию, про секс (да-да! правда, смелые люди?), про здоровье - да еще в подробностях! - про то, как я худею, если худею, про то, почему я хорошо выгляжу, и про то, почему я вдруг выгляжу плохо. И интеллигентное воспитание-окружение заставляет меня отвечать. Да, я выкручиваюсь, шучу, откровенно вру, неоткровенно вру, перехожу в нападение, но я, тем не менее, отвечаю. ОтвечаЛА.

Потому что сегодня - великий день! - впервые за 50 лет я сказала НЕТ! Просто не могу поверить! Хоп-хей-ла-ла-лей! Ха-ха-ха! меня спросили, а я - НЕТ! и все тут. Конкретно, человек начал со мной обсуждать, как пристроить родителей в дом престарелых. Я что, я ничего, у каждого свой выбор, но обсуждать эту тему я не хочу! И я так и сказала - не хочу обсуждать эту тему! Представляете? Эффект был поразительный - тему сразу перестали обсуждать. И чего я мучилась все эти годы, спрашивается? А потом - и все это за один день! великий, великий день! - меня спросили о моем, не побоюсь этого слова, женском здоровье! не, ну прикиньте! И все это - просто дачная знакомая, хоть и старинная, но даже не... даже не.... ну даже кофе вместе не пили, что еще сказать! - А я, войдя во вкус, опять говорю - "Я эти темы не обсуждаю!"
Фантастика! Насколько прост оказался рецепт! Правда, теперь я рискую превратиться в реальную хамку в глазах окружающих да и в собственных тоже. Тем, которые я хочу обсуждать с посторонними - хотела написать "мало", но напишу-ка правду, раз день такой выдался, - нет таких тем. Послушать - да, я всегда готова, людей-то я по-прежнему люблю, и жизнь меня-таки интересует во всех проявлениях. Но что-то обсуждать - увольте. Нет, как сказал один поэт.

Зато любой, с кеми я что-то обсуждаю, может быть отныне полностью уверен, что я это делаю не из вежливости и, упаси Боже, не из интеллигентности, ибо эту последнюю в данном аспекте я из себя окончательно выкорчевала.

Я сознательно избежала тута определений, что же такое интеллигентность, потому что это пустая трата жизни - искать определения (и, тем более, их обсуждать). Как известно, хотя мы говорим на разных языках, вещи, о которых мы говорим, от этого очень сильно меняются, и обсуждать такое количество изменчивых вещей у меня нет ни возможности, ни желания. Я это не обсуждаю. НЕТ:))
А пара определений, с которыми я могу согласиться, звучат как "Интеллигентность - это звук голоса" и еще "интеллигентность - это сознательное или бессознательное стремление не нагружать других людей своими проблемами". Ближе всего к интеллигентности, на мой взгляд, стоит деликатность. Ну а я стою за колючей проволокой.

Вэлкам.

Jul. 18th, 2016

Многоточие

У меня мысль всего одна по жизни, я только ее думаю и только ее продавливаю, а мысль эта проста, как на самом деле прост бином Ньютона - ВСЕ ЛЮДИ РАЗНЫЕ. Мысль проста, но, как и затертый до дыр бином, понятна она только страшно умным людям, типа меня. Ну а кому ее не освоить, с тем мне, умной, не по пути. Но я щас не об этом. Я о том, что это разность человеческая, точнее, внутричеловеческая, разность одного и того же человека мне понятна и приятна, ибо эта разность дает надежду. Проще говоря, в каждой дряни может сидеть кусок святого, а обратная ситуация меня не интересует, у обратной ситуации и так адептов хватает. Но проблема в том, что иногда эта разность напрыгивает на тебя столь стремительно, что не успеваешь схватиться за спасительную единственную мысль свою, а так и остаешься стоять столбом, как будто ты глупый и мысли у тебя целых две.
Это был теоретическй абзац, а теперь два абзаца примеров.

На танцах, куда я хожу, с нами танцует одна леди восьмидесяти шести лет, с хорошими манерами и на каблуках. Танцует она лучше меня, пережила войну, ходит с рюкзачком, все прекрасно и тоже вселяет надежду - в меня ее вообще вселить - раз плюнуть. И вот обсуждаем мы с этой прелестной леди одно па, она показывает мне видео на планшете (и я уже даже не удивляюсь), обсуждаем мужскую партию, я, уточняю, про кого из четырех танцоров мы говорим, и спрашиваю - вот этот, в красной рубахе? А она мне говорит, нет, тот, что слева, жиденок.
......................................................................................

На переходе, где, нажав кнопку, я с велосипедом стояла в ожидании зеленого света, рядом со мной стояли и ожидали две дамы-подружки, очень веселые, милые, очень приятные и симпатичные дамы, короче.  Пока мы дисциплинировано ожидали, другие товарищи, не такие европейские, шастали через шоссе туда-обратно. Ну, это все как обычно. Необычным было то, что вечное противостояние стоящих - тавтология!!! - и бегущих было впервые на моем веку сформулировано вслух, сформулировано  теткой, которая, удачно проскочив перед фурой, прокричала нам, стоящим - "Ну что стоите?! чего ждете-то?! надо вам - идите, а не стойте! Стоят они..." Прокричала и дальше пошла.
И я, и дамы, с доброжелательной улыбкой все это выслушали, дождались зеленого света и двинулись через шоссе, по дороге улыбаясь друг другу и переговариваясь по поводу той тетки. Они удивлялись, а я нет. Я весело сказала им, смеющимся, но немного сердящимся на тетку - "Не надо обращать внимание на это, такой прекрасный день, мало ли кто что скажет!" "Да! - радостно ответили дамы, -  Да! Конечно, вы правы! Все равно ее задавят в конце концов, ну быдлом больше, быдлом меньше, какая разница! вы абсолютно правы! Хорошего дня!"
......................................................................................

И что? А ничего. Хорошая погода, а мысль всё та же, просто надо быстрее ее думать, быстрее вспоминать, еще быстрее!  Правда, тогда в жизни станет меньше удивительного, а значит, писать я буду еще меньше:)

Jul. 5th, 2016

Народ, быдло и алкоголик Вова

Начать с того, что слово "быдло" я терпеть не могу, слово "народ" использую редко, в определенной компании и с определенной целью, так что лишь "алкоголик" здесь и к месту, и к лицу, как объективная и приемлемая для меня реальность. И нужен он здесь для того, чтобы отличить ненавидимое мною как в кавычках, так и без оных,  быдло от используемого мною в кавычках народа.

Итак, живет в Комарово алкоголик Вова - худой, седой, длинноволосый, в вечной джинсовой куртке. Трудно его называть как-то по-другому, не в смысле Вовы, а в смысле алкоголика, хотя по жизни он охраняет какой-то Дом творчества, помогает брошенным собакам, но главное в нем, конечно, то - что он абсолютный алкоголик, совершеннейший, трагичнейший, весь смысл жизни которого - выпросить стакан, или деньги на стакан, чем он и занимается постоянно в нашем привокзальном шалмане. Даже мне очевидно, что помочь Вове уже невозможно. Ему надо просто дать возможность продержаться - налить водки, или любой другой бурды. Я, конечно, этого не делаю, рука не поднимается. Но не только потому, что не хочу участвовать в кошмаре ускоренного прощания с жизнью, а, скорее, потому, что не могу к Вове отнестись, как к нищему, к тому, кому можно подать или налить.

Потому что Вова - интеллигент. Не знаю, кем он был раньше - поэтом или инженером, но тут не перепутаешь. Его речь, его жесты, его скромная мученическая манера держаться, его краткие разговоры с нами - все просто вопит о его интеллигентской сути. Я называю его на "вы",  но тут я - в полнейшем меньшинстве. Вову старается унизить, прищучить и поучить каждая, простите, вша, а особенно - хозяева шалмана, барменки, и торгашки из местного овощного ларька. На Вову они изливают весь свой скудный запас юмора, они командуют им с радостью людей, у которых впервые в жизни появился объект для издевок, они обещают ему налить и прогоняют, они смеются над ним громко, рассчитывая на успех у тех, кто слышит это представление.

Я не могу вмешаться. Вову это не защитит, а всех прочих обозлит. Кроме того, они вообще не поймут, о чем это я. Поэтому все, что я могу - это здороваться с Вовой первой, а муж - за руку, и называть его на "вы". Это всё.

Как-то тема Вовы всплыла в хозяйственном магазине на другой улице, где за прилавком стоит пожилая женщина, очень уважающая меня за то, что я гарантировала, что войны не будет, и моя гарантия пока работает. Каждый раз, входя в магазин, я бодро восклицаю - "Ну что, пока всё в порядке? войны нет?" - и она со вздохом надежды и облегчения отвечает "Слава Богу! пока нет! спасибо вам!" - и я со спокойной совестью выбираю себе очередное полотенчико.

Тема Вовы всплыла в связи с зашедшим в магазин Вовой, который ничего не просил, а только поздоровался и вышел. Я очень аккуратно выразила сожаление, что человек спился. Аккуратно - потому что не хотела слышать плевков, насмешек и проклятий в адрес алкоголиков вообще и Вовы, в частности. Хозяйка магазина, вздохнув, сказала, что он не всегда был такой, я сказала - "безусловно". Хозяйка сообщила мне, что Вова иногда заходит в магазин и читает наизусть стихи. "Стихи поэтов", так она сказала. Я вздохнула. И еще более аккуратно посетовала на то, что такой интеллигентный Вова проводит все дни в шалмане, где - тут я замялась - ну, где его не очень любят, как мне кажется. Так я закамуфлировала скотское хамство в адрес Вовы со стороны шалманщиц.
А хозяйка магазина - простая-препростая, верящая в то, что Америка - ад во плоти, а евреи хотят лично ее, хозяйки, погибели, - говорит: "Они там издеваются над Вовой, как скоты. Потому что им нравится его бить, вот что. Нравится, что он не такой как они, а они его унизить могут. Хамки, хабалки".

Я тут несколько обалдела. Не думала я услышать такое наблюдение от человека, стоящего, как мне казалось, примерно на одной социальной, интеллектуальной и морально-нравственной ступени с шалманщицами. Приятно отказываться от рабочей версии в пользу истинной - хозяйка магазина оказалась не быдлом, но народом - без всяких кавычек. Потому что народ без кавычек - и это многократно наблюдали и выкладывали на бумаге великие наблюдатели человечества - имеет врожденную тонкость и деликатность, равно как и застенчивость, и целомудрие в мыслях и поступках. Как писала Цветаева, "единственные, кого я признаю - это дворяне и крестьяне. Все остальные - плесень и шелуха" (цитата очень вольная, чо уж там, но суть точная).

Ну вот я как раз про это - про отличия одного от другого и другого от третьего. "Быдлом" каждый нынче ругается, одни имеют в виду поклонников Путина, другие - тех, кто семечки щелкает, третьи - кто ими плюется, четвертые - тех, кто носит поддельную Шанель. Поэтому я решила внести ясность в собственное понимание быдла. Так вот, быдло - это те, кто в шалмане, а та, что в хозяйственном магазине - это не быдло. Это очень простой критерий, пользуйтесь - дарю!

Jul. 2nd, 2016

Репортаж из прошлого. Танцевальный павильон.

Лето 1984 года. Парк культуры и отдыха города Зеленогорска. Деревянный танцевальный павильон с его танцевальными вечерами с 12 до 14 дня. И две студентки, пришедшие попонтоваться на "деревенских танцах". Вообще-то мы реально хотели поплясать, но окружение - старенькие старушки, ловко рисующие полукадриль, солдатики в увольнении, робко встающие в круг ловких старушек - все это не могло не задрать слегка наши городские юные носы, и танцевали мы весьма снисходительно, а больше рассматривали, я - всех подряд, а подруга - мальчиков. Подруга, гостившая у меня на даче, была очень толстая и агрессивно кокетливая, и выгодно оттеняла мою юную фигуристость и скромность, и надо в конце концов посмотреть хоть раз правде в глаза - разве не это заставляло меня таскать ее с собой по всем гостям и вечеринкам? Самокритичнее надо быть, да.

Ну так вот. Довольно быстро среди пляшущих под "Надо-надо-надо пападумать" мы углядели байронического молодого человека, одетого всего в черное и с черным коком на мрачной  голове. Мальчик (я буду называть его мальчик, потому что мы тогда называли мальчиков мальчиками, да и щас продолжаем) не танцевал, а равнодушно смотрел в пространство, иногда нехотя меняя положение тела. Всем было ясно, что всё вокруг недостойно этого мальчика. Это был классический кадр всех времен и народов, и только мое вечно занятое кем-то сердце могло остаться к нему равнодушным. Подруга же моя тогдашняя, бросавшаяся на все, что в штанах, стала готовиться к прыжку. Я ее вяло отговаривала, продолжая повиливать бедрышками в вечноживом танце под названием "модный рок".

И тут в павильон вошли четверо - две девушки со спутниками. Если бы я писала роман шестидесятых годов, я бы написала - "они были как с другой планеты". Попозже я бы написала - типичные представители золотой молодежи. Короче, они были высокого уровня, понятно? И сами высокие и тонкие. И было ясно, что они приехали на машине - вот так вот. Совсем юные и на машине!  Одна девушка была блондинка в белой футболке и голубых джинсах. Другая - в черной рубашке и черных джинсах. ОБе - с длинными прямыми волосами. Их молчелов я не запомнила, так меня поразили девушки - тогда таких можно было встретить только в фильмах с Бельмондо. Четверка стала в свой собственный кружок и стала танцевать - тоже, разумеется, совершенно не по-нашему, никакого тебе модного рока, никакой полукадрили, а сразу - что-то резкое и каждый сам по себе.

И тут оживился наш байронический паренек в черном - он, наконец,  встретил достойных! Отлепившись от стены, внешне вяло и внутренне целеустремленно он направился к танцующей четверке. Красивое было зрелище, я созерцала вовсю, понимая, что через 30 лет непременно разрожусь этим в ЖЖ. Я созерцала, созерцала  и просозерцала свою несчастную толсто-агрессивно-кокетливую подругу, которая, как Багира на быка (или наоборот) стремительно отправилась наперерез черному мальчику. Став на его пути она сделала то, что обычно делала, стремясь кого-нибудь соблазнить по-быстрому - щелчком сняв заколку, она распустила огромные свои волосы и принялась трясти плечами в древнем восточном танце.

И черный мальчик ее обошёл. Обогнул по кривой мою толстую Шиву-Лакшми и пошел себе дальше - к четверке, которая молча его приняла. И Шива-Лакшми вернулась назад, ко мне, потряхивая плечами и кокетливо улыбаясь по инерции.

Вы скажете - и что? А то, что мне тогда было так стыдно, как не было даже в тех случаях, о которых не расскажешь, не споешь. Это был какой-то нереальный позор, поверьте на слово. Подруге было начхать - не в первый раз. А я сбежала из этого чертого павильона, и она за мной - веселая и готовая к новым охотам и отказам, которые ждали ее по жизни в ассортименте.
И не ходила я в танцевальный павильон города Зеленогорска после того случая 30 лет и почти три года.

А сегодня пошла! потому что узнала, что его не продали, не превратили в кабак или склад, и что в нем по-прежнему в самое горячее время - с 12 до 14 проходят танцы-танцы-танцы!  Пошла я не сразу на танцы-танцы-танцы, а для начала - на занятия с "дипломированным учителем танцев международной категории", который  опустил меня реально в прошлое, посвятив первое занятие танцу "модный рок" - опять! опять! - и - держитесь! - "ДИСКО-РАЗМИНКЕ". Ну что сказать, среди контингента ДИСКО-РАЗМИНКИ я была реально звездой, уж такой это был контингент. Похоже, ловкие быбушки из 80-х все-таки дотянули до нашего времени. Дипломированный учитель называл меня Танюшей и ставил передо всеми для положительного примера. Я была в танцевальных туфельках и белых носочках. Что еще надо, чтобы вернуть молодость?

Но я хочу закрепить эффект и отправиться завтра на танцы-танцы-танцы без учителя, среди народа и прочего контингента. Какие потрясения меня там ждут? Будет ли черный мальчик? Превратились ли солдатики в генералов? Приедет ли на Мазератти новая золотая четверка, и поразит ли она меня, как тогда? И существуют ли вообще четверки, которые могут еще меня поразить?

Одно ясно - моя когда-то веселая когда-то подруга туда точно не придет. Это грустная история, и я многое бы отдала, чтобы она снова оказалась со мной в танцевальном павильоне, напала бы на самого красивого дядьку, мальчика, младенца - я бы только поддерживала ее и хохотала бы.

Видимо позор - удел молодости.

А теперь - танцы.

Jul. 1st, 2016

Реклама

Френдики, я взялась еще за одну группу, на этот раз -  про дорогую моему сердцу бохо-моду. Буду признательна всем за рекламу и за просто лайки-репосты-вступления в эту крохотную (пока) группу:)

https://vk.com/iloveboho

Jun. 30th, 2016

Белое дело

Кто-то хотел этого, и это у меня теперь есть. Я-таки надела беленькое платьице, потому что почему бы мне его не надеть? Днюха  Ахматовой наступила, интеллигенция потянулась к месту культурного сброда, туда же потянулись ОМОН, ФАС и машины разминирования, и все это не потому, что интеллигенция такая опасная, а потому что дача Медведева напротив. Ну я и надела его, беленькое платьице, с подъюбником, шалью и шляпой. И под цепкими взглядами всех вышеперечисленных отправилась шкандыбать по проселочным нашим дорогам не скажу куда.

Но гром небесный!!! Как это оказалось ТРУДНО - носить беленькое платьице с подъюбником и шляпкою! И это мне, мне трудно! мне, которой вообще все равно всё, кроме "нравится" - взгляды окружающих, мода, фриковость, приличия и проч и проч. И не в белом дело - сто раз носила белое. И не в шляпе дело - сто раз носила шляпы. И не в платьях - не снимаю платьев с тех пор, как они снова появились в мировом пространстве. И даже не в подъюбнике - обычная вещь в моем гардеробе. Всё дело - во всём вместе! Поймите это, товарищи!

Я не могла в этом прикиде идти, как хожу всегда - быстро. Я не могла сувать руки в карманы - вот не могла, черт раздери! И не потому, что в платье не было карманов, а их не было! не в этом дело, понимаете? Я не могла романтично сутулиться. У меня все торчало и все напрягало, каждый, понимаете ли, задравшийся воротничок, на который в обычной жизни мне было бы начхать! Мне некуда было деть руки. Я в ужасе схватила белый зонт! но стало еще хуже! Фотки меня поразили. Мне не хватало только санитаров по бокам. Затравленный вид черной моли, вылетевшей из чулана в операционную, судорожное желание спрятаться куда-то, хотя бы внутрь себя - все это прет с фоток.
Я думала - дело в возрасте. Может, образ юных невест, милых дев и прочих эфирных существ вытеснил для меня возможность пофланировать в приличном виде? Три ха-ха, да я стодвести раз видела на экранах всей страны и заграницей леди всех степеней зрелости, которые и в зонтах, и в подъюбниках, и в шляпах, все насквозь белые - и все выглядят естественно. Леди в белом.
В чем тогда дело? В навязчивых ассоциациях с дореволюцией? То есть, я уже не могу физически выглядеть так, так выглядели классовые враги? Вполне может быть. Потому что других объяснений просто нет.
И это первый случай в моей взрослой жизни, когда одежда меня победила - в первом раунде. Потому что я далека от вывода "нет, я больше это не надену", мой вывод -  вывод борца! Ходить в белом, только в белом и ни в чем, кроме белого. И в шляпе.
Потому что сдаваться перед какими-то тряпками - себя не уважать, я щетаю.

Но вы, вы! если хотите проверить себя на ледистось - давайте, напяльте на себя все это, и походите, походите среди людей. Мне из машины было трудно вылезти! Морально! хотя и физически тоже! И еще машина разминирования на меня смотрела! Короче, я прошу вас всех - помучайтесь тоже. Или дам своих помучайте.

А вот и фотки для тех, кто хотел. Остальным смотреть необязательно. Правда в конце - бонус, утешивший мое сердце)
белофоткиCollapse )

Jun. 24th, 2016

Немножко оптимизма

Вот у меня в контакте 117 друзей. Из них трое - в краях удачной охоты. И вот я сижу и думаю, как будет выглядеть мой контакт лет через 10? И если я сама не загнусь, наступит ли такой момент, когда большинство контактных друзей станет одной большой памятной доской? Конечно, есть молодое поколение, на них вся надежда. Но я в друзья и молодежь-то особо не беру. Смешно, правда?

Jun. 22nd, 2016

Лежит бело, да без дела (рус.нар.заг.)

Давно не писала, хочется начать с духовного. Например, с Ахматовой.

В Комарово в библиотеке раз в лето проводят вечера со спектаклем, иногда приуроченные к днюхе Анны Андреевны, иногда - так. На вечера, стилизованные под такие же, но на столетие раньше, принято приходить в белом, поддерживать  дачные традиции. В этот день Комарово наполняется белыми людьми, мужики в белом, дамы в белом, подходят одна за одной электрички, набитые людьми в белом, опаздывающие дамы в белом орут на всегдавиноватых мужей в белом, те, рассекая тростью пространство, чапают к месту сбора, леди поспешают за ними.

Я всегда с легким оттенком незнамо чего игнорировала эти сборища, ибо мой замес на демократии трудно размешать обратно. Весьма демонстративно я подходила к побелевшей библиотеке в чем мать воспитала, морщила носик - фи! псевдо-псевдо! манерничанье! - и уезжала в свой шалман к народу. Но годы-то, пардон, идут! и в какой-то момент ты соображаешь, что в драных джинсах ты ходила, в самовязе и самостроке ходила, в сафари ходила, в Шанели ходила, а вот в шляпках и платьицах белых - ни фига не ходила! И что так не только годы, так и жизнь может пройти - а ты так и не поразлеталась белой утицей на ветру, не попридерживала шляпку, не поподнимала юбку, обмоченную росой.

И к этому лету я подготовилась капитально. Приехали ко мне из дальних краев и белое платьице, и белый подъюбник кружевной, и белая шаль, и главное - белая шляпа с названием "Тифани", одно фэ пропало по дороге.
Надела я все это на себя в зеркале - и обалдела. То была вообще не я!!!! Вот это номер. Но, сознаюсь, красиво, чего уж тут.  И прямо в платье, подъюбнике и шляпе стала я названивать в комаровскую библиотеку, чтобы уточнить время моего фуррора. И сказала мне комаровская библиотека, что в этом году праздника не будет! И что я могу поехать, если хочу, на автобусную экскурсию на кладбище.

И что мне делатьв белом на кладбище? Прошу воздержаться от плоских шуточек, товарищи! Я в драме затоваривания - белое есть, а применения ему - нет! Можно, правда, замуж выйти, это да. Это никогда не помешает. А фата у меня еще старая есть, можно под шляпу надеть. Или на. А можно во всем этом попытаться вывернуть Комарово на новый путь старинных одежд и медленных прогулок под зонтиками. Сидеть в шалмане, знакомиться неторопливо, отвечать - я замужем, дважды. Ловить улетающую шляпку. Дефилировать. Что там еще можно?

Я думаю, лучше всего стать новым символом Комарово - Каравайчук умер, так что место вакантно.

Apr. 20th, 2016

Потрошка прошлого

Итак, седьмой класс Одного Расстройства. Отчет о вечеринке, присланный подружке в лагерь. Перепечатывать не буду - лень боюсь, потеряется аутентичность, а ее тут полно. Уточню только, что была я невинна, как цветок, и выражение "провести ночь" прошу понимать буквально.
Интересно, что стиль вполне узнаваем, в отличие от почерка, почерк свой я, считай, похоронила - вот какой у меня сейчас почерк? Но я отвлеклась. Прошу читать и наслаждаться этой аццкой смесью переходного возраста.
письмоCollapse )

Previous 10